EL PIZARRÓN VIRTUAL . De mi puño y tecla...

No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti amor de amor de ti,
de urgencia mia de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.

Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.

 Morimos, lo sabemos,
lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayendonos en multiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.

Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacio,
en el cine y los parques, los tranvias,
los lugares donde mi hombro acostumbra
tu cabeza y mi mano tu mano
y todo yo te se como yo mismo.

Morimos en el sitio
que le he prestado al aire
para que estes fuera de mi,
y el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros,
separados del mundo...
(...) [ ]

Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, horas tras hora
y escribirnos y hablarnos y morirnos.

Jaime Sabines (fragmentos) Poe